« Chaque phrase me semble une partie d'un labyrinthe à explorer méthodiquement, à pénétrer totalement. Il m'arrive de sortir de ma poche mon bouquin pour cinq minutes devant l'Edelweiss. Je déchiffre à peine trois phrases; je les ressasse, les savoure, les pressure longtemps après avoir rangé le livre et avoir démarré en direction des logements. Elles roulent dans ma tête comme le noyau d'une cerise qu'on a mangée, et qui reste à vous agacer les dents, à vous amuser la bouche. C'est encore la cerise, et ce n'est plus elle. Son goût a évolué, sa chair a fondu, demeure un petit condensé dur et indigeste qu'on aurait envie de broyer et qui passe de joue en joue sans rien perdre de sa densité, mais s'imprègne de votre salive, et qui devient suave, familier, qui fait peu à peu partie de vous. Vient l'envie d'une autre cerise. On crache le noyau. On gobe un nouveau fruit, qui éclate sous la molaire. C'est quand j'arrive aux logements; ils descendent, ils récupèrent leurs skis, sur la plateforme arrière. Je ressors mon bouquin. Nouvelle cerise, nouvelles phrases. Le goût des mots, leur jus, leur chair... Cinq minutes après, je repars dans l'autre sens, le livre dans ma poche, et le noyau des deux ou trois phrases lues qui navigue dans ma tête et me taquine la pensée... »   p.15

 

La brûlure de la neige de Françoise Rey